Business as Usual

Naquele dia

2010-08-03T10:16:00.001+01:00

Naquele dia, ‘ele’ decidiu falar-nos e lá de cima, do alto do monte Canaa, perto do povoado onde vivia Pedro, ‘ele’ dirigiu-me a palavra.

- Que te enfada Miguel?
- Enfadam-me os homens – respondi – enfadam-me os homens…
- Enfada-te o que fazem?
- Não. Enfada-me o que não fazem, o que não sentem, o que não pensam.
- E é só?
- Não! Sobretudo, enfada-me que olhem o mesmo que eu, mas apenas sejam capazes de ver o que desejam.
- Mas Miguel, não vives tu entre os homens desde sempre?
- Sim.
- E desde sempre sabes que é deles a liberdade de fazer o que desejam, com o que ‘ele’ lhes deu.
- Sabes – disse por fim – é por isso que não acredito n’ele. E nem em ti.

Maputo - África de Novo

2009-11-21T10:01:00.002Z

Há um ano que não vinha a África. Apesar de algo renitente quando esta possibilidade começou a ganhar forma (ainda na semana da Gripe A), acabei por vir quase resignado.

Cheguei a Maputo ontem sexta feira, ainda de madrugada para horas de Lisboa, mas já quase 7 da manhã aqui. Fui recebido com uma chuva tropical intensa que ainda se mantém hoje.

Enquanto vinha do aeroporto para o escritório, com um pedacinho do vidro aberto a ver desfilar as cores e os cheiros de África, percebi o quanto estava com saudades. Se calhar a minha renitência em regressar depois de todo o meu tempo de África era causada pelo medo que tinha de me sentir de novo 'agarrado' a isto. E pelos vistos era justificado. África faz-me sentir em casa. Ainda. Continuo a sentir-me parte desta paleta de cores com combinações improváveis. Desta mistura de cheiros, destas pessoas e desta alegria.

Constatei também outra coisa. Tenho saudades de Luanda. Não há forma racional de o explicar. Tem poluição e stress e montes de gente. Em comparação com Maputo perde em quase tudo. Mas... sinto-a como a minha cidade e a ligação emocional é ainda muito grande. Como para já o futuro mais próximo passa mais por aqui que por lá. espero só conseguir rápido essa ligação emocional com esta cidade fantástica que é Maputo.

Achava que já era Europeu de coração de novo. Estava enganado.

Dia 5 – Quinta-feira

2009-11-13T16:55:00.000Z

QUAL A SUA OPINIÃO, SÔTOR?

Acordei sem febre. Levantei-me e constatei que a cabeça parecia querer rebentar e sentia intensas dores pelo corpo. Ouch, mais um dia duro. Por outro lado a Pat está bastante melhor. Aliás, a meio da manhã disse mesmo que tinha fome, pela primeira vez na semana toda.

Durante a manhã recebi uma chamada de um amigo que estava a sentir-se adoentado e insistiu em contar-me os sintomas para saber se, na minha opinião, estaria cm gripe A. Pouco depois, a mesma conversa com um colega, desta vez pelo MSN. Foi então que me ocorreu: os gajos da linha Saúde 24, para terem menos chamadas, devem publicar os contactos de quem está doente, a ver se desviam parte das chamadas. Só pode. E a comprová-lo tive mais uma destas conversas via MSN durante a tarde.

É um cadito bizarro, mas sempre serviu para me desviar a atenção das dores de cabeça.
Hoje custou um pouco acompanhar a energia da Pat que parece estar de novo em forma.

Mas prefiro assim

Diário de uma Gripe A

2009-11-12T10:52:00.004Z

História em primeira mão de uma semana de quarentena a dois

Dia 0 – Sábado
PREOCUPAÇÃO

Depois de jantar em casa de uns amigos a Patrícia chegou a casa meio murchinha e quando a fui deitar pareceu-me quente. Medi a temperatura e tinha 37,5º . Nada de grave, pensei. Dei-lhe 10ml de ben-u-ron e fiquei descansado.

Dia 1- Domingo
MEDO
Acordámos bem dispostos. Medi a temperatura da Pat e estava tudo em ordem. Fomos tomar o pequeno almoço à rua e levar roupa à engomadoria.

A dado ponto apercebo-me que a Pat está a ficar com tosse seca. Cada vez mais até ao ponto de ser quase constante. Sinto-a de novo quente. 38,8º afinal temos qualquer coisa. Mais anti-piréticos e ficamos fechados em casa. Embora ainda nem eu nem ela soubéssemos, começava a nossa semana de quarentena em casa.

Por esta altura decido que a mãe devia saber; ligo-lhe e partilho os meus receios. A febre desce pouco com os anti-piréticos, ela tosse mas ainda n vomitou e nem se queixa de dores. Nenhum dos dois o disse, mas H1N1 estava nas nossas mentes.

Até q ao fim da tarde, a Pat vomita a primeira vez e começa a queixar-se de dores de garganta motivadas pela tosse.

Falo com a mãe que fala com a pediatra. Foi o início de várias consultas telefónicas. A pediatra pergunta se o nariz corre. Não, nada se passa aí.
– Nesse caso - diz – os sintomas estão muito próximos de H1N1, fiquem em casa, anti-piréticos de 4 em 4 horas e vamos acompanhando isso.
Por esta altura, finalmente percebo que não devo ir trabalhar na segunda.

Dia 2 - Segunda- feira
PÂNICO
A noite foi péssima. Nem eu nem ela dormimos nada. Não só ardia em febre (sempre por volta dos 39º) como tossia e se queixava das dores que tossir lhe causava.

Pela manhã constato de novo que, aconteça o que acontecer, no máximo às 8 da manhã a Pat salta da cama. Mas estava murchinha, com os olhos encovados. Desde domingo à noite que recusa a comida e só a ‘engano’ com bolachinhas e chá preto super adoçado.

Pela falta de melhoras e mesmo agravamento, a mãe recorre de novo à pediatra. De novo nos indica estar com grande dose de certeza perante a H1N1, mas recomenda que não saíamos de casa (sobretudo, que não vamos ao consultório), excepto se quisermos ir fazr a análise, mas que para ela era indiferente nesta fase. Recomenda um xarope para aliviar a tosse que continua e continuar como até aqui.

Por esta altura começo a achar q ela não nos quer é lá no consultório. Mas tendo em conta que a Pat pode ser fonte de contágio, nem sequer me choca (muito).

É então que abro o frigorífico e constato que as provisões que um gajo que vive sozinho tem em casa, podem durar muito qd na melhor das hipóteses jantamos em casa, mas são ridiculamente insuficientes para 2 pessoas em casa full time. Do mesmo modo, os antipiréticos que tinha comprado há 6 meses e estavam quase cheios, estão a chegar ao fim.

Aceito a oferta da ex de nos trazer medicamentos e mantimentos.

À noite, para além de mais uns vómitos da Pat, eu começo a ter dores no corpo, respondendo assim à minha própria questão de quanto tempo eu me aguentaria sem contágio.

Dia 3 - Terça-feira
AFINAL ISTO PASSA
Esta noite foi menos má. Pelo menos para a Pat. Começou a descer a temperatura e a tosse reduziu imenso.

Já eu, para além de imensas dores no corpo e cabeça, estava com uma terrivelmente irritante tosse seca, que antes do fim da manhã já me causava dores na garganta.
Mas as boas notícias são que a Pat tem muito menos tosse e a febre desceu gradualmente ao longo do dia. À noite estava sem febre e já tinha outro ar, ainda que continuasse sem comer nada de jeito.

Ao longo do dia tornou-se também evidente que eu iria ter que recorrer aos mesmos medicamentos que ela; a técnica de fingir que não estava doente n estava a resultar.

Dia4 – Quarta-feira
O SEU DIPLOMA POR FAVOR
Em média esta manhã acordámos os dois assim assim. Na prática, a Pat acordou bem, sem febre ou dores e eu acordei mal. Bastante pior que ontem. Febre, dores mais intensas no corpo todo, com especial incidência na cabeça e espirros.

Se por um lado ter a Pat bem descansou toda a gente, por outro lado a experiência de estar fechado em casa a cuidar de uma criança quando mal nos conseguimos mexer, não é das mais fáceis.

Mas o dia de hoje teve experiências divertidas. Hoje começou a passar a notícia de que o RC está em casa com Gripe A. Isto suscitou alguns telefonemas e várias conversas no MSN. Acabei por constatar uma coisa. Toda a gente se recusa a acreditar que possas ter Gripe A a não ser que tenhas a análise positiva na mão. É como se fosse mais importante que o certificado de habilitações.

Um gajo concorre a um emprego de Economista, Gestor, Engenheiro Civil e ninguém quer saber do teu certificado de habilitações. Acreditam. Mas c a Gripe A, não, nada disso, meu menino. Tens o quê, Gripe A? Mas tens as análieses? Ah... então não é!

Se fosse uma coisa importante eu tinha ficado deprimido, juro. Assim, o que mais me aborreceu foram os arrepios de frio, a febre alta e as dores de corpo.

Atom-Bunker Mobile

2009-07-09T18:56:00.000+01:00

Richard Corr estava de férias na Alemanha rural com os amigos da faculdade. Já há 13 anos que regularmente iam uma semana para um destino estranho - sempre diferente - escolhido pelo método do destino com menos votos, numa votação que faziam a 31 de Dezembro de cada ano, no Pub local.

Neste ano calhou a Alemanha profunda, em Urach, uma pequena vila onde nada acontecia, o tempo passava devagar e ninguém falava Inglês. Um requisito sempre auto-imposto nestas viagens. Tinham decidido alugar uma quinta e divertiam-se em festas e passeios de jipe pelos montes circundantes.

Naquele dia, Richard estava com Norm na beira da estrada a recolher lenha para mais um churrasco épico, quando um som rouco e descompassado de um grande camião em esforço os fez erquer a vista; Richard reconheceu imediatamente um Opel Blitz de 1944, utilizado na segunda guerra mundial pelo exército Nazi. Como apreciador de clássicos, ergue-se e observou melhor. Era um modelo militar, completamente restaurado, com a insígnia nazi e que transportava na caixa de carga uma espécie de contentor com pequenas janelas corridas junto ao tecto. Em caracteres brancos pintados no verde militar, dizia: Atom-Bunker Mobile. Bunker Atómico Móvel.

Richard ficou fascinado. Não só não fazia ideia da existência de um tal coisa na segunda guerra mundial, como o facto de estar ali a passar lentamente ao seu lado o hipnotizou. Aproveitando a lentidão do camião, claramente em esforço pelo peso e a subida que enfrentava, Richard Corr correu atrás do camião e saltou para cima da caixa de carga. Abriu a porta do Bunker Atómico Móvel e entrou. No seu interior, apenas filas de bancos corridos, forrados a napa castanha, mas ao centro, uma cadeira erguida, como se de um trono se tratasse. Richard aproximou-se e leu as letras ‘Der Fuhrer’ gravadas no encosto.

Ainda não tinha digerido este momento, quando um solavanco e um rugido do motor o depertaram. O camião ganhou repentinamente uma energia e uma velocidade absolutamente inesperadas. Circulavam seguramente a mais de 90km/h, era completamente impossível sair do camião em andamento e, de dentro do Bunker Atómico Móvel, era também impossível o menor contacto com o condutor do mesmo.

Surpreendido por ser de repente ‘prisioneiro’ do Bunker Atómico Móvel, Richard Corr resignou-se a aproveitar a espera até que o camião tivesse que abrandar, para se sentar no cadeirão ao centro e olhar pelas estreitas janelas.

Pelas janelas desfilavam árvores, ocasionalmente casa ou animais... todo um mundo e Richard sentia-se um mero espectador, fechado no seu bunker (atómico móvel) e condenado a ver a vida a passar sem ter a menor capacidade de intervir ou decidir sobre o destino. Refém de uma decisão que parecia inocente, Richard começou a ficar preocupado. Não fazia ideia em que direcção seguia, não tinha telefone, documentos ou dinheiro consigo e – tal como tinham escolhido – estava numa sítio onde ninguém falava Inglês.

Finalmente, o camião abrandou. Quase parou, na verdade. Numa rua larga no interior de uma pequena aldeia e sem motivo aparente, mas Richard não se preocupou com isso e precipitou-se para a porta. Saltou e o Bunker Atómico Móvel arrancou de novo, como se tivesse apenas abrandado para que Richard Corr retomasse controlo da sua vida.

Controlo da sua vida? Essa mesma questão corria pelo cérebro de Richard; estar perdido sem fazer a menor ideia de onde, sem contacto, dinheiro, documentação e sem conhecer a língua, não era exactamente o controlo que Richard Corr gostaria de ter.
Enquanto caminhava pela estrada, sem saber bem onde esta o levava, Richard percebeu então a suprema ironia do acontecimento. Era a sua vida toda que estava fechada no Bunker Atómico Móvel. Era lá que ele residia, impotente para decidir ou influenciar a direcção e velocidade dos acontecimentos ao seu redor.

E foi nesse momento que abriu os olhos e olhando no rosto divertido de Norm e da sua amiga Katie, percebeu que não devia ter comido aqueles cogumelos ‘mágicos’ na noite anterior.

Há dias improváveis na vida de um gajo

2009-05-22T14:46:00.000+01:00

Um gajo acorda cedo, muito cedo, vai para o ginásio como sempre ainda com 50% dos neurónios a dormir (cerca de 1, portanto). Quando sai da garagem e descobre que, para variar numa manhã de sexta, não há 2 carros e dezenas de Angolanos bêbados a impedir a saída, que o obrigam a buzinar debaixo da janela do vizinho do 1ºA, para poder passar.

Estaciona onde quer, a meio caminho entre o ginásio e a esplanada onde depois vai para o pequeno almoço. Nos balneários do ginásio não estão as habituais reuniões de cinquentões/sessentões a discutir o benfica e política. Subimos as escadas e vamos para a passadeira onde nos recebe um – Olá Bom dia! - todo sorriente, da morenaça gira que vimos todos os dias ali mas que nunca nos tinha dito palavra. Os restantes neurónios acordam para responder e compor o sorriso e pensa-se: Olha, n sei de onde veio isto, mas é ‘siiiimpático’.

Saímos, ainda com os músculos dormentes, sem força para nos levantarmos da cadeira onde caímos na esplanada e o empregado, pela primeira vez nos anos todos que lá vou, lembrou-se de levar os guardanapos à mesa, evitando-me o sofrimento de me levantar e ir buscá-los ao interior.

Na A5 há um acidente, mas por uma vez, o trânsito está parado 100m depois da nossa saída, o que significa que não há trânsito nenhum. Depois, lugar de estacionamento à porta. Entro no escritório e antes de me sentar já me estão a oferecer um Nespresso Cosi.

Estou precisamente a bebê-lo quando me dizem: - Esse blazer fica-te muito bem, a cor é fantástica!

Um gajo de repente começa a pensar que está a acontecer alguma coisa estranha. A minha primeira reacção foi tentar pedir socorro; é óbvio que fui raptado por extraterrestres e me ligaram a uma máquina como fornecedor de energia, enquanto me alimentam por via intravenosa e me enfiam pázadas de pensamentos felizes na cabeça, para me manter quieto. Cheguei a gritar pelo Neo, que viesse na Nabucodonosor e me desligasse esta coisa. Mas sem ser o olhar espantado dos que me rodeavam, não houve mudanças nem reacções.

Sentei-me e o trabalho estava lá, como o deixara ontem. Confortante! Mas, de novo estranheza, não houve emergências e tive tempo para escrever esta coisa.

Bem, é sexta –pensei – se calhar espero até que o euromilhões acerte nos números que escolhi para festejar. Depois lembrei-me que esta sexta ia também estar num jantar com 90 pessoas que conheço à 20 anos.

E foi nessa altura que pensei: Há dias improváveis na vida de um gajo!

Urgências Filosóficas

2009-03-27T10:01:00.000Z

- Dr Duchamp, Dr Duchamp!! por favor venha já comigo, acabou de entrar um caso grave de Naturalismo.
- Eh lá... isso é melhor ser o Dr Caravaggio a ver, não?
- Não Dr, a sério, ele está ali na enfermaria a pintar um quadro horrível com a bancada dos instrumentos cirurgicos. È mesmo necessária uma intervenção rápida com aplicação de Dadaísmo.
-Pronto, vamos lá ver isso.

Dr Duchamp estava a ter um dia complicado no Banco de Urgências Filosóficas. A sala de espera cheia, o telefone que não parava de tocar e até o chato do Chefe do serviço de Anestesistas, o existencialista Dr Meike Slip, hoje andava particularmente irritante.

- Oh senhora enfermeira, por favor calem-me aquele tipo na maca 6, não se cansa de gritar.... “fora os neo-platónicos, viva os relativistas, fora os neo-platónicos, viva os relativistas”, ...por amor de Deus ou lá de quem mandar nisto, calem o homem!!
- Doutor, estou farta de tentar, mas não há quem o convença a calar-se.
- Oh mulher, ligue lá para cima, para a Unidade de Gregos Clássicos, veja se eles mandam um Sofista, o Dr Gorgia ou outro, pode ser que o convençam a calar-se.
- É para já, doutor.

De facto, as coisas não estavam a correr bem. Desde a eleição do Cardeal Ratzinger como Papa, que as urgências filosóficas não registavam uma enchente desta dimensão. Dr Duchamp dirigiu-se à máquina do café, bebeu um arábica puro e por fim lá foi atender a urgência Naturalística

- Então meu amigo, conte lá como é que foi isto.
- Eu estou bem, a sério que estou.
- Sim, claro, então como justifica este quadro com a maçã do meu almoço, que acabou de pintar?
- er...
- Você sabe o que eu costumo dizer?
- Não...
- Costumo dizer que há que negar todas as tradições sociais e artísticas. Baseio sempre a minha vida num anarquismo niilista e o slogan de Bakunin: "a destruição também é criação" é o meu modo de vida.
- Sim, e então?
- E então estou disposto a partir-lhe a moldura na cabeça a ver se consigo uma bela imagem desconstrutiva.
- Er... sabe, até me estou a sentir melhor, sôtor, sinto de repente um frémito cubista a subir-me pela espinha... melhor, melhor, estou a ver uma pintura a formar-se na minha mente... vejo uma mulher com 3 olhos a fritar um relógio derretido.
- Ora assim é que é falar!! Pode ir-se embora, vou já dar-lhe alta.

- Oh Dr Duchamp, você é brilhante – diz a enfermeira
- Eu sei, querida, eu sei. É do fósforo que tomo à noite!

A felicidade é

2009-03-10T10:55:00.002Z

Um momento.
Não precisa ser mais que isso.

Um momento em que cheira a primavera e a brisa fresca da manhã traz já o toque meigo do sol. É conduzir de vidros todos abertos, a escutar aquela musica que te apetece mesmo.

É sentir o prazer de estar vivo naquele momento e a vontade de o saborear.

A felicidade são 5 minutos sem infelicidade. E é bom.

Frases premonitórias

2009-02-20T10:10:00.004Z

Em 1867 Karl Marx escreveu:

"Os donos do capital vão estimular a classe trabalhadora a comprar bens caros, casas e tecnologia, fazendo-os dever cada vez mais, até que se torne insuportável. O débito não pago levará os bancos à falência, que terão que ser nacionalizados pelo Estado"
Karl Marx, in Das Kapital, 1867

Durante a maior parte dos 142 anos desde que foi escrita, esta frase foi considerada apenas estranha e absurda mas hoje pode , efectivamente, ser considerada uma antecipação da realidade.
Entusiasmado por esta constatação, decidi investigar na minha biblioteca pessoal e devo confessar que descobri outras frases também claramente sub-valorizadas desde o tempo em que, sabiamente, foram escritas. Para vossa conveniência traduzi para Português, para que não percam pitada da capacidade de projecção dos autores.

Começo pela preocupação já demonstarada em 1966 relativamente à corrupção e abusos de poder, numa altura em que todos viviam o Flower Power e Alcochete ainda nem existia; atentem neste texto:

“A Cosa Nostra está estruturada como qualquer governos ou qualquer grande empresa (...). No topo está o capo di titti capi, ou seja, o chefão de todos os chefões. As reuniões são em sua casa e ele é o responsável pelo fornecimento de carnes frias e dos cubos de gelo. Uma falha neste domínio significa a morte imediata (a morte, por acaso, é uma das piores coisas que pode acontecer a um membro da Cosa Nostra e muitos preferem simplesmente pagar uma multa).”
Woody Allen, Getting Even - 1966

Mas já antes, outro conhecido autor havia referido o lado negro do dinheiro e a sua má influência na conduta humana:

“Destruímo-los de muitas maneiras. Primeiro economicamente. Ganham dinheiro. É apenas por acaso que um escritor ganha dinheiro, embora os bons livros sempre venham um dia a dar dinheiro. Então os nossos escritores, quando ganham dinheiro, elevam o seu nível de vida e estão tramados. Têm que escrever para sustentar a casa, a mulher e o resto e escrevem porcarias”
Ernest Hemingway, Green Hills of Africa, 1935

De um discernimento cortante é a visão que, já em 1956, Boris Vian tinha da voda moderna:

“Tiveram que se ir embora, jantar. Quando se trabalha no dia seguinte, não se pode passar toda a noite fora”
Boris Vian- L'Automme à Pekin - 1956

Para o fim deixo o mais surpreendente exercício de civismo e moral. Há mais de 200 anos, Sade, preocupado com a gravidez não desejada e a transmissão de DST’s – algo que não foi nada bem interpretado no seu tempo e lhe valeu a cadeia – ousou escrever:

“(...) aquilo que se sente quando este membro se introduz nos nossos cus é incontestavelmente preferível a todos os prazeres que possam resultar dessa introdução pela frente. Além do mais, quantos perigos não são evitados à mulher? A sua saúde corre menos riscos e não existe a menor possibilidade de gravidez.”
Marquis de Sade, 1795, La philosophie dans le Boudoir

Meus amigos, se isto não é visão do futuro, não sei o que será!

Notícias de 2009

2009-02-11T12:16:00.001Z

Desde o fim de ano que não pegava num teclado para escrever (hesitei e voltei atrás confesso; tinha escrito «pegava numa caneta» e depois percebi que isso actualmente é uma força de expressão e não uma realidade. Fiquei triste e pensei: ‘vou escrever um parêntesis maior que a frase, a explicar que as forças de expressão me oprimem e não gosto delas’, e assim foi).

Dito isto, começo mais ou menos onde vos deixei. Promessas de ano novo. Ao contrário de toda a gente que conheço, eu tenho cumprido escrupulosamente as minhas. Más línguas dizem mesmo que denotam um certo prazer sádico no seu cumprimento. A essas más linguas eu respondo: Fuck off! Tivessem escolhido melhor as vossas!

Mas compreendem certamente que o meu afastamento da escrita não se deve ao acaso ou à preguiça, mas antes a um conjunto de temas que têm afectado o início do nono ano do milénio (eu sei que é o oitavo, mas soa melhor e faz ‘pandan’ com 2009). Temas emotivos e empolgantes como o Caso Freeport, o desfecho do Caso Casa Pia, o desemprego - que afecta em especial os emigrantes brasileiros que treinam o Chelsea - a crise financeira internacional e, provavelmente motivado por esta última, o encerramento do quiosque no Jardim das Amoreiras.

No entanto, tão pouco foi qualquer um destes temas que me fez de novo escrever. Fui inapelavelmente impelido para o teclado pelo sugestivo título das notícias de hoje, de que os Bispos nacionais apelam a que se vote contra quem defende o casamento homossexual.

Gosto sempre de pessoas que apelam ao voto! Todos sabemos o problema que representa a elevada abstenção. O alheamento e desresponsabilização que isso representa e que não traz nada de bom. Mas poucos - muito poucos – têm a coragem de dizer assim alto e ainda tão longe das eleições, que é preciso ir votar. Um grande bem haja, senhores bispos. Mas vão ainda mais longe! A Igreja está genuinamente preocupada com os problemas financeiros com que nos deparamos. Preocupada em iniciativas que mitiguem o sofrimento das famílias e os ajudem a superar a crise.

Depois dos apelos à poupança nos preservativos, do incentivo ao recurso a clínicas de aborto clandestinas q - por operarem sem uma estrutura de custos fixos - podem levar mais barato, do exemplo que frequentemente dão em como sai menos dispendioso aliciar rapazinhos novos da Igreja do que pagar a profissionais da prática do amor, agora sugerem que não se desperdice dinheiro em festas sem sentido como o casamento, essa palermice que une duas pessoas pelo amor e isso. Eu só posso concordar. Nada como gente habituada a trabalhar para ter ordenado, a suar para poder pagar os anéis, para nos ajudar a superar o que realmente nos atrapalha a vida.

Certo que este não é um tema fácil. É fracturante, polémico e admito que muitos de vocês defendam o casamento. Eu não; sou contra! E isto, como em tudo na vida, não depende nada das opções sexuais de cada um. Mas eu tenho os Bispos do meu lado!

Não fiques com ele

2009-01-18T21:54:00.006Z

Vais-te embora, podes levar o que pertence a ti
Vais-te embora, podes levar o que pertence a mim
Vai-te embora, leva o que te apetecer
Leva contigo o que te apetecer
Vai-te embora, mas deixa a minha razão de viver...

...Podes ficar com as jóias, o carro e a casa, mas não fiques com ele;
e até as contas no banco, a casa de campo, mas nãp fiques com ele...

...porque o comando é MEU!!

Disclaimer: Qualquer semelhança com uma música da Ágata ou com um anúncio ao provedor de cabo da PT, é mera coincidência.

Lembram-se?

2009-01-06T23:02:00.005Z

Por vezes recordo-me de quando tudo era fácil.

De quando um sim era um sim, um não era um não, um desejo era uma vontade e um brinquedo era a felicidade?

Lembram-se do maior medo ser o escuro? Da maior dor ser a palmada? E da felicidade que eram as incertezas da vida: quais os cromos da próxima carteirinha, qual a minha cor preferida, o que vou ser quando for grande?

Lembram-se de querer crescer?
De ter certezas? E perguntar ao pai as dúvidas?

Eu também me lembro! Lembro-me de querer estar onde estou hoje! E só não sei porque raio hoje queria estar outra vez lá.

Valsa com Bashir

2009-01-04T19:56:00.002Z

Há poucos mas, felizmente, existem filmes que nos acertam como um soco no estômago. Que nos ficam na memória durante dias depois de sair do cinema. Há sons e frases que, mesmo em Hebraico, flutuam dias na nossa cabeça antes de escolherem um lugar para ficar.

Não sou crítico de cinema, sou só um apaixonado e um colaborador do Mooviz, mas este filme atingiu-me com uma força inesperada.

Talvez seja por estar a ler o excelente "A Guerra pela Civilização" de Robert Fisk, sobre o Médio-Oriente em geral, talvez seja simplemsmente porque tinha que me tocar.

Não percam "Waltz with Bashir" e comprem a banda sonora mal saiam da sala (já está no Itunes).

Decisões de Ano Novo (que pretendo realmente cumprir)

2008-12-22T11:33:00.002Z

É um cliché dos mais gastos, este das decisões de ano novo. E é também dos momentos em que mais se expressam boas intenções que nunca serão mais que isso mesmo, intenções, sem real vontade de passarem a acções.

Por tudo isso, odeio a estafada conversa dos balanços de fim de ano e das promessas de ano novo. Bull Shit. Balelas. Conversa para boi dormir. Tretas.

Sempre apreciei mais as acções e na verdade, as melhores nem são anunciadas com antecedência:

– Senhores jornalistas, chamei-vos aqui só para anunciar a minha decisão de este ano salvar das chamas um indivíduo que vai cair numa fogueira ao pé de mim, no dia 13 de Junho, às 22.46h, depois de ter bebido uns copitos a mais.

Não pega, pois não? Um gajo olha para o indivíduo que diz isto e começa logo a desejar-lhe que vá ter sexo com senhores africanos bem dotados em vez de nos fazer perder o nosso tempo. No entanto, todos nos deleitamos a ler como a Maia ou a Lili Caneças decidiram em 2009 fazer (mais) um lifting, ou deixarem de dar entrevistas a revistas cor-de-rosa para dedicarem mais tempo ao filho (se ainda se lembrarem do nome dele).

Com os balanços de fim de ano é o mesmo. Desde o jornal de referência ao pasquim mais vulgar, desde a TV nacional à televisão regional da Baixa da Banheira... todos os órgãos de comunicação social se dedicam a seleccionar os eventos e as imagens mais marcantes do ano. De um mero ponto de vista do entretenimento, acho interessante, mas... absolutamente inútil. Balanços fazem-se para tirar consequências. Como as avaliações de desempenho.

Proponho que passemos antes a fazer avaliações de desempenho do ano:

- Ora... 2008, não é?
- Sim senhor.
- Muito bem... sabe, em termos de competências comportamentais e valores, vou ter que lhe dar abaixo das expectativas.
- Mas... eu não estou a ver porquê.
- Desculpe, nem preciso de lhe recordar a palhaçada das eleições em Angola, ou aquilo no Zimbabwe, pois não? Por outro lado, Guantanamo, Iraque... enfim... não vejo aqui um real esforço da sua parte em mudar os valores e comportamentos essenciais para nós.
-...
- Bom... vamos continuar; competências técnicas. Eu aqui tenho sentimentos mistos, oh 2008. Por um lado a cena de se ter generalizado a vacina do papiloma humano foi bem esgalhado, mas quer dizer... mais um ano e ainda não há uma única alternativa viável ao petróleo.
- Desculpe lá, mas temos os carros eléctricos, eu ajudei bastante nisso.
- Pois....e a electricidade que usam para os carrgar vem das érvores, não é? Oh gajo, ainda usam petróleo ou carvão para a produzir. É esse o comportamento que critico. Lamento, mas vou mesmo ter que o despedir. E para o ano contratamos o 2009, está decidido.
- Porra pah, todos os anos a mesma coisa, não há um ano que consiga ficar em funções mais que um ano!
- Temos pena. Para a próxima faça formação, leia os manuais, qq coisa assim. Adeus.

Isto sim, daria indicadores preciosos ao ano que entra sobre o que fazer e o que se esperava dele. Agora quando escolhemos como imagens do ano o polícia a levar com um cocktail molotov na cabeça, ou o avião que se esborracha no chão em Barajas, que sinal estamos a dar ao ano que se inicía?

Estranho, não é? Mas é, provavelmente, um defeito meu, reconheço.
Mas, como aos restantes defeitos, tento bastante combatê-los. Por isso, este ano vou arriscar 10 decisões de ano novo, que, para ser diferente, tenciono mesmo cumprir:

1. Vou beber mais whisky velho;
2. Não vou cumprir os limites de velocidade;
3. Vou olhar para os rabos das mulheres em geral, sem pensar em nada de edificante durante esses instantes;
4. Vou continuar a tratar bem as pessoas que amo e com indiferença os restantes
5. Vou ser arrogante, mesquinho e invejoso sempre que isso me apetecer;
6. Vou ser generoso e carinhoso quando não houver alternativa.
7. Vou ver mails com gajas nuas no horário de trabalho, mas mantendo o ar sério e profissional
8. Vou acelerar em direcção às velhotas que atravessam fora da passadeira, só pelo prazer de as ver assustadas
9. Vou escrever estas merdas aos amigos e esperar que digam que gostam para ficar com o ego inchado
10. Não volto a tomar decisões de fim de ano (ou se tomar, não mais que 5 ou 6, que as restantes já custaram a escolher).

Há dias Assim

2008-12-22T11:31:00.000Z

Um gajo acorda e, depois do banho, vai enrolado na toalha para a cozinha. Enche a tijela dos cereais, senta-se no sofá edepois de procurar o comando da televisão por meia hora lá carrega no ‘on’ para ver as notícias da manhã.
Eu repito: carrega no ‘on’... isso, no ‘on’. Mais uma vez. E outra. FUCK! Mas que se passa com a merda da televisão?
Pouso os cereais, afasto o raio do LCD da parede, desligo cabos, ligo cabos, carrego em botões, chamo nomes à mãe do fabricante, irrito-me e desisto. Pifou. Raios... Eu tinha vontade de um LCD maior, mas este ainda nem tem um ano, não exageremos...
Sento-me e como os cereais já frios, enquanto penso na reparação do LCD, mais na conta da oficina que está para chegar, no que já gastei em prendas de natal e no facto de a mudança de emprego significar que só volto a receber um ordenado no fim de Dezembro. Fuck!
Chego à rua e não páro de espirrar. A garganta dói-me, estou quase sem falar. Faringite! Raios, ainda por cima está frio e chove.
A meio da manhã telefonam-me de Maputo:
- Está imenso calor, vamos agora para a esplanada almoçar, mas manda aqueles ficheiros até às vossas 12h, sim?
Sim, sim! Vão lá apanhar sol, oh caraças, que eu fico aqui enfiado no frio a trabalhar para vocês.
Mais amuos, telefonemas, reuniões... bolas já são quase 16h. Toca o telefone; olha, um amigpo de Angola, que fixe, deve estar com saudades.
- Estou Rui, tudo bem?
- Oi, tudo! Como estão as coisas por Angola?
-Óptimo, óptimo. Olha, tens o telefone da Roça das Mangueiras? Vamos marcar uma festa na praia e tu costumavas ter o contacto deles.
... (para dentro: Fossem mas era para o caralho, aqui tá frio e chuva e só se lembram de mim para isto?)
- Tenho o telefone deles, tenho. Eu mando-te por sms já.
- Fixe, mas n demores que vamos sair agora para ainda ir ali ao Caribe na Ilha apanhar um sol
- Grrrr
- Hum, o quê?
- Nada, nada, mando já.
Finalmente, acabo todos os ‘to-do’ do dia e preparo-me para sair. Ah merda! A TV avariada. Ligo o computador e procuro na net a assistência técnica. Mas quem me manda comprar marcar estranhas?
- Estou, TV Marcelo?
- Sim, diga por favor.
Explico o problema, pergunto quando odem lá ir buscar a dita
- Ora sôr Alberto Azinheira, deixe cá ver.... amanhã às 11h, pode ser?
- Às 11??, Não, nãopode ser, estou no escritório. Tem outra possibilidade?
- Bem... nesse caso só sábado de manhã, entre as 10 e as 13h.
(AAAARRRRGHH, vou ficar a manhã de casa fechado em casa à espera destes gajos...)
- Sim.... pode ser!

Bolas.... há dias que um gajo mais valia ser Banqueiro e pedir a liquidação do banco por dí vidas de 700 milhões.

Meet Bonga

2008-01-15T14:41:00.000Z

Meet Bonga!

Bonga is a nice, cute, teddy bear who travels the world in RC's backpack. He is a cousin of Berti, the french teddy that shares the bed with Sylvie.

As he's always in my backpack, he has some pretty curious points of view about a lot of things. We've decides that, from now on, he'll be sharing them with you, as we get to know our little world.

Lhe aguarda só, ya?

Conto de Natal

2007-12-11T13:25:00.000Z

Desde que, há 106 anos, Turlin começara a trabalhar com o Pai Natal, nunca voltou a passar o Inverno com a família, na sua cidade natal de Doni Heiland, a cidade de onde eram originários a maior parte dos duendes que trabalhavam no Pólo Norte, nas instalações da Santa’s Toy City Inc.

Turlin era o responsável do departamento de Investigação e Desenvolvimento de novos brinquedos e até aí sempre tinha adorado o seu trabalho. Tinha a possibilidade de dar largas à sua imaginação e criatividade e o Pai Natal sempre tivera plena confiança nos brinquedos e jogos que Turlin produzia, dando a sua aprovação incondicional.

No entanto, nestes últimos 3 anos Turlin começou a sentir a semente da desmotivação a germinar dentro de si. A longa noite do Inverno Ártico começava a custar cada vez mais a passar e os meses a fio enclausurado no laboratório ou no estirador já não lhe pareciam tão estimulantes.

Turlin era assim mesmo, um inconformado e segundo o prório Pai Natal, isso era o que fazia dele o melhor criador de brinquedos que a Santa’s Toy City já tivera. Mas não foi só nas qualidades criativas que Turlin fez escola; ele foi o primeiro duende a reclamar um aumento salarial e foi directamente responsável pela criação do STRAPON, o Sindicato dos Trabalhadores do Polo Norte.

Aliás, é relembrada como uma anedota corporativa, a monumental discussão que Turlin teve na sauna do health club da Santa’s Toy City, em que exigiu ao Pai Natal uma mota de neve com 2 lugares e 165cv sob ameaça de se demitir e fugir com a patente do Nenuco com fraldas.

Assim era ele, um duende refilão, mas acarinhado pelo Pai Natal pela sua competência, já que foi Turlin que esteve por trás de brinquedos que todos nós conhecemos e com os quais todos já brincámos, como o Monopólio, o Action Man, os preservativos com sabores ou os vibradores de 3 velocidades (mais marcha atrás).

Pois neste ano, as coisas não estavam a correr nada bem e o ambiente entre Turlin, os seus colegas e o Pai Natal andava um algo pesado. Tudo começou quando Malaguin, o duende director do departamento de Higiene e Segurança nos Brinquedos, foi fazer queixa ao Pai Natal sobre o novo brinquedo que Turlin estava a desenvolver. Segundo Turlin, era uma inocente linha de brinquedos a enviar às crianças Israelitas e Palestinianas, mas na verdade consistia num kit de DIY para preparar um colete de explosivos e vários bonecos articulados que os vestiam e se desmembravam com o deflagrar da explosão.

Uns dias depois, o Pai Natal convocou Turlin para o seu gabinete e tiveram uma conversa bastante séria.

- Isto não é aceitável, Turlin, onde andas tu com a cabeça? – Disse-lhe
- Não vejo qual é o problema, o ano passado levaste bonecos só com uma perna para as crianças de Angola e não te queixaste.
- Levei?! Hã??!!
- Sim, claro que levaste!
- Merda, por isso é que as cartas que recebi de Angola este ano eram todas a insultar-me a mim e à minha mãe. Isto não pode continuar. Acabei de decidir, de hoje em diante, nenhum produto teu pode sair sem a aprovação do Malaguin e minha.
- Mas...
- Nem mas nem meio mas, Turlin, podes brincar o que quiseres, mas com os brinquedos finais, os que enviamos, tens que ser cuidadoso. Sabes como são esquisitos os gajos das ONG’s e mais os caramelos da CE, especialmente agora lá com o Durão na Comissão, tu não me queres levar à falência, pois não?

- Não vejo o problema, com a massa que ganhas dos gajos da Coca Cola, bem podes deixar a merda dos brinquedos.
- Chega, está decidido e não quero mais conversa. Se estás com problemas, fala com a Mãe Natal, ela bem precisa de clientes, que anda sempre a queixar-se que a vida de uma psicoterapeuta no Pólo Norte é uma seca.
- Bah, tudo bem.

Foi assim que Turlin decidiu telefonar à Mãe Natal e marcar uma sessão de psicoterapia. Ao menos sempre se distraía, saía do atelier e deixava para trás o cheiro a bosta de rena, para aturar alguém menos chato que os parvos dos duendes do armazém, todo o dia a cantar Jingle Bells.

Tocou à porta da mansão de 3 pisos que o Pai Natal mandara construir com o dinheiro do patrocínio da Coca-Cola e esperou. Breves instantes depois a Natascha – a empregada Ucraniana do Pai Natal – abriu a porta e indicou-lhe a biblioteca.

A lenha crepitava na lareira e emprestava ao local uma luz amarelada e quente, bastante reconfortante. Turlin, ao invés de se sentar na chaise-longue de pele, decidiu dar uma vista de olhos pelos títulos dos livros na estante mais próxima. Estava precisamente a apreciar as fantásticas encadernações da colecção das obras completa do Marquês de Sade, quando entrou a Mãe Natal.

- Boa noite, Turlin.

Turlin respirou fundo antes de responder. A Mãe Natal era uma Finlandesa loira, com 1.85m, de olhos azuis como turquesas e com um corpo que justificava plenamente a razão do Pai Natal chegar sempre despenteado (e tarde) à fábrica.

- Boa noite, Mãe Natal. Como estás?
- Bem, obrigado, Turlin. Senta-te aqui ao pé de mim no sofá, não fiques aí tão longe nessa fria chaise-longue.
- Er... tá bem.
- Bom, sei que tens andado um pouco stressado. Queres contar-me o que sentes?
- Não é fácil, sinto-me cansado. Tenho 158 anos, estou a entrar na meia idade, sinto que estou a perder parte da minha vida. E depois, estes invernos longos aqui... pronto, confesso, desde os 120 anos que as minhas fantasias e carências sentimentais se têm tornado difíceis de suportar.
- Oh, meu querido. Eu percebo isso, sabes, a mim também me custa as 3 horas que o Pai Natal passa por dia na fábrica. Mas o que te fez mudar? Tu dantes, mesmo reinvindicativo, eras afável e sempre alegre. Agora andas... como direi?... resmungão, sabes?
- Eu sei, sinto isso. Mas passar o dia todo a apanhar com os rabetas dos duendes escoceses que vocês contrataram para o armazém, não é fácil. Sempre a cantar, com aqueles ridículos collants verdes justinhos. Sei lá, é tudo junto. Mas essencialmente acho que é aquela coisa da falta de sexo.
- Oh, não seja por isso, meu pequerrucho, senta aqui no meu colo.
- HÃ???
- Vá, o Pai Natal está no laboratório de brinquedos, só chega mais tarde.
- Mas, eu não sei...
- Vá vem cá, deita aqui a cara no meu peito.
- ....

Como esperavam todos, o inevitável sucedeu. O Pai Natal entrou em casa e decidiu ir dizer olá aos dois, pois sabia que ainda estariam na sessão de psicoterapia. Entra na biblioteca e depara-se com Turlin enroscado no peito da Mãe Natal. Surpreendido exclama:

- Mas o que raio estás a fazer, Turlin?
- Estamos na psicoterapia, querido – responde a Mãe Natal – apertando Turlin contra si.
- Ah bom, pensei que fosse mais uma das ideias parvas dele.

O livro mais esperado

2007-11-29T09:58:00.000Z

Estava eu hoje aqui no lóbi do Hotel Trópico a folhear uma revista ao pequeno almoço e de repente vejo esta preciosidade.

Caraças, será que depois disto vou conseguir comprar o mais recente livro, qd regressar a Lisboa?

My smile

2007-11-26T19:14:00.000Z

Hoje acordei e tinha um sorriso.
Estava nos meus lábios e brilhava-me nos olhos.
Hoje, a confusão da cidade que não pára parece-me uma doce dança e o seu som forte, uma quente canção.

Quente como o sol que sorri – também ele – e que empresta este toque de luz brilhante à cidade, que se engalanou de cores alegres.

Tudo isto para mim e para o meu sorriso. Para me dizer que me compreende e sorri comigo.

Embora seja uma sensação estranha e difícil de ‘realizar’, acho que se chama felicidade. Tomara que não parta de novo.

De vez?

2007-11-01T21:14:00.001Z

Estou há muito tempo sem escrever. A todos os que me perguntam, vou tentando desculpar-me com o tempo ou o trabalho. Na verdade, não sendo isso mentira, há outras razões bem mais profundas para a ausência de escrita.

Desde que me separei, algures em 2004, entrei numa espécie de espiral depressiva, por vezes controlada e mesmo esquecida, mas outras vezes, de difícil fuga e verdadeiramente limitadora.

Angola acabou por se revelar – embora, honestamente, eu não o esperasse – uma forma de sair do turbilhão de emoções que teimavam em me manter infeliz.

Com o tempo, a rede de relações que criei em Angola tornou-se mais forte. A Ana, especialmente, mas para além dela e depois dela, muitas outras pessoas perceberam o quanto eu precisava delas e souberam estar lá, mesmo sem eu pedir.

Descobri que o ambiente humano é diferente, em África. Não só entre os expatriados, que partilham esta distância que nos torna mais próximos, mas também o calor e alegria do povo Angolano se tornou um bálsamo difícil de dispensar.

Descobri que aqui posso, de facto, ajudar outras pessoas; não só profissionalmente, mas também na vida, há aqui pessoas muito necessitadas e descobri que parte da minha felicidade passa por trazer felicidade aos outros. Sem os cinismos e competitividade fútil de Lisboa, em que mais um punhado de Euros parecem ser um fim que justifica qualquer meio.

Aos poucos, o sofrimento que sentia ao partir de Lisboa para Luanda, inverteu-se e hoje, custa-me tremendamente mais deixar a minha vida em Angola para regressar em Lisboa. Filha à parte, sinto-me cada vez menos ligado a Lisboa; não à cidade, que amo de paixão, mas à vida e sociedade.

A partir do momento que aceitei estes sentimentos, ficou evidente que, para ser feliz, tinha que fazer alguma coisa.

A decisão foi tudo menos fácil. Mas um grupo de pessoas excelentes e muitas horas de psicoterapia, acabaram por me deixar uma única via aceitável. Decidi assim esta semana, que pretendia que o meu futuro passasse por África.

Assumi que pretendo – com o actual ou outro empregador – trabalhar em África e procurar encontrar-me aqui. Não sei se por muitos anos, se por poucos. Já vivi demais para ainda acreditar que se podem ter essas certezas, mas sei que neste momento, é em Angola que quero estar.

Ter conhecido a Sylvie, ainda mais viajada que eu, fez-me perceber que não era um sentimento contra-natura, esta coisa de querer deixar a ‘civilização’ e sentirmo-nos felizes num outro sítio que maior parte dos nossos amigos considera inabitável.

Se calhar, precisava também destes novos amigos.

A todos os que me ajudaram neste percurso interior, o meu mais profundo obrigado. Vocês sabem quem são!

Algo que eu já devia ter aprendido

2007-10-15T10:15:00.000+01:00

A solidão e sua porta

Quando mais nada resistir que valha
a pena de viver e a dor de amar
e quando nada mais interessar,
(nem o torpor do sono que se espalha).

Quando pelo desuso da navalha
a barba livremente caminhar
e até Deus em silêncio se afastar
deixando-te sozinho na batalha

a arquitectar na sombra a despedida
do mundo que te foi contraditório,
lembra-te que afinal te resta a vida

com tudo que é insolvente e provisório
e de que ainda tens uma saída:
entrar no acaso e amar o transitório.

Carlos Pena Filho

Os meus agradecimentos à Pacanina

Há coisas que não mudam

2007-10-11T09:11:00.000+01:00

Parece que não escrevo aqui há muito, e é verdade, tenho andado por África, mas na verdade, na verdade, ainda que quase tudo se mantenha igual, a minha vida está cheia de cor, senão vejamos:

Tenho noites em branco, sorrisos em amarelo, dias em púrpura, fins de semana em azul, sonhos em rosa e negro... e até tenho cabelos cinzentos.

Ufa, tantas cores.

when?

2007-07-17T23:03:00.000+01:00

Porquê?
Porque persistem em existir grossas lágrimas me rolam pelo rosto?
Porque acordo sufocado mais vezes que as que me deixo a mim mesmo saber?

(…)Oh, Angie, Oh, Angie, when will those dark clouds disappear (…) *

Quando voltarei a sorrir? E quando serão reerguidas dos escombros, as paredes de mim?

(…)All the dreams we held so close seemed to all go up in smoke (…) *

Porque é a dor mais funda, aquela que é por ti, pela tua própria dor? Aquela que sinto quando me lembro que te dói como a mim?
Terás tu a resposta?

(…) Oh, Angie, don't you weep, all your kisses still taste sweet (…) *

Saberás tu quando vou poder respirar sem esta dor que me aperta? Quando poderei deixar de fingir que sou forte?

Desaparecerá um dia este fosso que não nos deixa aproximar?

(…) But angie, I still love you baby, ev'rywhere I look I see your eyes
There ain't a woman that comes close to you, come on baby, dry your eyes (…) *

* Angie, The Rolling Stones

Conto para maiores de 18

2007-07-16T11:51:00.000+01:00

Sentados à mesa, enquanto decorria o que aparentava ser um normal almoço entre amigos, a conversa fluia fácil e absorvente. No entanto, quem olhasse mais atentamente poderia ver que os olhares deles se cruzavam com mais frequência que o normal e que exprimiam desejo e aquele brilho especial da paixão.

Os cabelos negros e compridos dela caíam sobre um rosto bronzeado e bonito. Ela era sem dúvida uma mulher muito atraente e ele não conseguia desviar o olhar dos límpidos lagos que eram os olhos dela. E tão pouco conseguia disfarçar a indesmentível atracção.

Ela sorria, claramente se apercebia do que diziam os olhos dele e a ideia agradava-lhe. Entendiam-se muito bem, ela fazia-o rir e ele transmitia-lhe uma calma doce que ela não sentia há muito. Aqueles almoços repetiam-se aliás em função disso, desse sentimento que crescia dentro dela e dentro dele.

Saíram do restaurante para a rua, onde um lindo dia de sol os esperava. Caminharam lado a lado durante alguns metros e por fim, ele abrandou o passo, segurou na mão dela fitou-a nos olhos. Ela retribuíu o olhar, doce e expectante

- E se em vez de ir trabalhar, entrarmos no carro e formos apanhar sol na barriga, numa esplanada junto ao mar?

Ela sorriu, apertou-lhe a mão com força e assentiu com um ligeiro aceno de cabeça.

Entraram no carro dele e partiram. Passaram a ponte deixando a grande cidade para trás e já na auto-estrada as suas mãos tocaram-se, primeiro por acaso, depois por desejo e apertaram-se com força. Ela sorriu e acariciou-lhe o braço. Um arrepio de felicidade e prazer percorreu o corpo dele.

Algures numa estrada no litoral a sul de Tróia, decidiram entrar por um caminho de terra e poucos kilómetros depois deparou-se-lhes um cenário fantasticamente belo. Um areal deserto em toda a sua extenção, um mar de azul límpido e o hipnotizante verde do pinhal... era um sítio encantador.

- Oh, aqui não tem explanada! – exclamou ela com beicinho claramente forçado.

Ele riu-se e chamou-lhe tonta. Saíram do carro e caminharam até ao cimo da duna. Deram as mãos, olharam um para outro e as suas bocas aproximaram-se. Primeiro os seus lábios mal se tocaram, num encontro tímido e fugaz, mas depois as suas bocas uniram-se num longo e apaixonado beijo. Beijaram-se longamente, com uma sofreguidão de quem esperou muito tempo por este momento. Ele conseguia sentir o coração dela a bater forte junto ao seu, o seu cheiro, o seu sabor e arrepiou-se de prazer.

Abraçaram-se e deixaram as suas mãos explorar livremente os corpos um do outro. Ele levantou docemente a camisola branca de algodão dela, enquanto lhe beijava o pescoço, até revelar o seu peito lindo. Sorriu-lhe e desceu, beijando-o, enquanto ela fechou os olhos de prazer. Ela desfez o nó da gravata dele e lentamente foi abrindo os botões da camisa, para por fim o deixar de tronco exposto, à mercê das suas carícias e beijos.

Ele pegou nela e levou-a até junto do carro. Enconstaram-se ao carro envolvidos num abraço meigo. Ele deixou as suas mãos deslizarem para dentro dos jeans dela e depois para dentro das suas cuecas e sentiu o seu sexo quente. Ela desapertou o cinto das calças dele, depois o botão e deixou-as cair. De seguida, desapertou o botão dos jeans e ficaram assim nus a olhar-se.

Ela começou por lhe beijar o peito, por lhe apertar as nádegas e o mordiscar levemente; depois ele agarrou-a, beijou-a e encostou-a ao carro e encostou o seu sexo duro ao dela e penetou-a. Fizeram amor ali mesmo e quando a respiração ofegante de ambos indiciou que estavam a chegar ao orgasmo, beijaram-se com sofreguidão e apertaram-se num abraço terno do qual desejaram nunca mais sair.

Quando finalmente se soltaram do abraço, riram ao constatar que as roupas estavam espalhadas pela areia e seria impossível voltarem ao escritório com ar decente naquele dia. Brincaram na areia, tentando esconder as roupas um do outro e acabaram no carro, com as roupas desalinhadas, a caminho de casa dela.

O direito a não pensar

2007-07-14T15:08:00.000+01:00

Se há um direito que eu gostava de ter, esse era o direito a não pensar. Não sei sequer se é uma questão de direito ou de capacidade.

Gostava de conseguir, com ou sem ajuda de alegria química, esquecer o que me dói, o que me magoa e viver a vida livre das amarras que não me deixam ser feliz.

Sinto que as partes e pessoas da minha vida que não têm culpa, não deveriam ter que conviver com um 'eu' infeliz. Gostava que o sorriso que vêm pudesse ser sentido. Que a felicidade que percebem, fosse mais que um avatar que me permite esconder.

Mas não consigo. E lamento-o a cada dia, a cada hora.

Desabafo

2007-05-31T19:21:00.000+01:00

Sempre que ouço aquelas três meninas da TV Cabo a tocar: TRRIMM-TRRIMM, TRRIMM-TRRIMM, só me apetece pegar nelas e.... mudar-lhes o toque!

Gosto

2007-05-04T17:43:00.000+01:00

Às vezes fecho os olhos e quase posso jurar que consigo sentir o teu cheiro e o toque da tua pele.

Não estás lá, eu sei, mas queria muito que estivesses.

Gosto do teu sorriso e do conforto aconchegante que ele me provoca. Da sensação pacificadora de um quente regresso a casa, especialmente importante nesta altura não me sinto em casa em lugar nenhum.

Gosto de saber que estás aí e que basta o teu olhar para que nada mais importe. Gosto do sabor do teu cabelo e do sal da tua pele, quente, quando fazemos amor.

Longe ou perto, gosto muito de ti.

Imagem daqui

Eu?

2007-03-19T13:57:00.000Z

Agora que penso nisso, creio que nunca tinha escrito aqui um post na primeira pessoa. Tinha falado de mim, é certo. De uma forma ou de outra, o que escrevo sempre reflecte um pouco de mim. Mas assim não.

De qualquer forma, hoje apetece-me fazê-lo. E portanto, faço-o!

Apetece-me contar que estou a ler o Planisfério Pessoal do Gonçalo Cadilhe. Que partilho com ele este gosto por ter sempre a mala pronta.

Foi talvez por isso que decidi escrever assim. Apeteceu-me partilhar o quanto adoro algumas pequenas coisas que só as viagens permitem: experimentar novas culturas, sentir novos sabores... ou coisas tão simples como cheirar novas terras e sentir um sol diferente acariciar-me a pele.

Há quase um ano que vivo de mala feita, viajando - por motivos profissionais - de e para África a cada poucas semanas. Tem sido duro, mas não tanto que consiga esquecer o quanto tem sido maravilhoso.

Há todo um lado de aprender a estar conosco sozinhos, quando se viaja. São as horas dentro do avião e são depois as longas semanas sem qualquer cordão umbilical que nos ligue à família e amigos. Mas também por isso, estamos muito mais receptivos a descobrir novas pessoas e fazer amizades.

É toda uma experiência que, por muito que se tente descrever, só se percebe verdadeiramente quando é 'experimentada'.

Assim foi

2007-03-16T08:56:00.000Z

I got up in the wrong side of bed.

Primeiro sim, era isso. Depois foi o calor. O barulho. A multidão. A confusão de estar só e nem me conseguir escutar a pensar. Pessoas que correm, carros que gritam, prédios que buzinam.

Queria ser uma pedra, parada no cimo de um monte. Queria ser um electrão, que corre sem parar. Uma palavra que entra e rodopia na cabeça antes de repousar arrumada.

Depois não queria nada. Queria tudo, também. E já agora, queria que fosse já.

Actually... turns up, I got up in the wrong side of me.

Não acredito

2006-10-27T12:00:00.000+01:00

Chega Aqui

2006-09-22T16:45:00.000+01:00

Chega aqui,
senta-te do meu lado e partilha comigo este momento
escuta o vento soprar, e vê comigo os cereais dançar,

Entra em mim, vê o que eu sinto
e sente o que eu vejo

Aperta a minha mão na tua
faz-me sentir amado
e pequeno, por uma vez protegido e mimado

Deixa-me baixar a guarda,
descansar uns momentos
sentir que posso ser eu e despir esta farda

Senta-te do meu lado,
olha os mesmos campos
e dança comigo a mesma música que os embala

Ou, simplesmente,
Olha os meus olhos e diz-me o que vês,
Diz-me se o azul é o do céu ensolarado, ou do escuro mar profundo

Se estão transparentes ou turvos
Se brilham ou estão enevoados,

Diz-mo por favor, preciso ter a certeza que sabes o que sinto.

Viagem

2006-09-20T09:38:00.000+01:00

O relógio digital no centro do tablier marcava 3.24h. O carro deslizava veloz e solitário pela auto-estrada. O rádio estava ainda mudo, porque os seus pensamentos fervilhavam ainda num turbilhão aparentemente sem saída e ele queria escutar tudo o que se passava dentro da sua cabeça.

Conduzia depressa, mesmo sem se dar conta. Sem sequer pensar nisso, tentava deixar entre si e os seus problemas a maior distância possível, alheio à inutilidade da distância na resolução de tudo o que acontecera. O coração batia forte e conseguia senti-lo no peito, ameaçando explodir a cada batida.

Flocos de neve começaram a colar-se ao pára-brisas e obrigaram-no por um instante a desviar a mente do que o atormentava. Ligou as escovas na velocidade máxima e decidiu abrir o vidro. O vento gelado atingiu-o como um objecto cortante, mas esse instante com o pensamento nas coisas triviais, soube-lhe bem e decidiu prosseguir com o vidro aberto... pelo menos até não suportar mais a dor gelada, o que aconteceu uns 3kms mais à frente.

Voltou a fechar o vidro e tocou no ‘on’do rádio. Tinha um cd de Radiohead que deixou a tocar baixo. À mente regressaram os eventos que desencadearam esta viagem. Na verdade não sabia bem o desfecho da viagem... sabia que tinha que se sentar no carro, carregar no acelerador partir. Não tinha decidido o destino daquela viagem e pelo menos até a luz laranja da reserva de combustível acender, não se ia preocupar com isso.

Sentia uma dor insuportável no peito, que queria libertar pisando mais forte o acelerador..180...190...210km/h, o som do vento fê-lo olhar para o conta kilómetros, mas não abrandar. Sentia-se cobarde pela fuga, mas nem tinha ainda a certeza de que fosse um fuga. Podia estar apenas a tentar encontrar o sentido da sua existência, ou o bálsamo que lhe aliviasse o sofrimento. Não sabia, essa era a verdade.

Alguns kilómetros mais à frente, teve uma nova chamada à realidade, as luzes intermitentes e rotativas de carros de polícia e uma ambulância fizeram-no abrandar a marcha. Quase parou... estava um carro capotado no centro da via, antecedido por indesmentíveis traços de despiste pintados a negro na alva neve que cobria o asfalto. O polícia obrigou-o a deter a marcha e depois de lhe pedir para abrir o vidro pediu paciência, mas que teria de aguardar que removessem o carro. Tentando apenas parecer interessado, perguntou pelos ocupantes; era uma só pessoa, tinha falecido. Demasiado absorto na sua dor nem realizou as palavras do polícia.

Quando finalmente o deixaram avançar, a sua vista cruzou o carro destruído em cima do reboque e recebeu um soco no estômago, daqueles que nos deixam estendidos no tapete até bem depois do árbitro contar até 10. Instintivamente parou e procurou a placa de matrícula no meio da chapa retorcida.

Debruçou a cabeça sobre o volante e chorou convulsivamente. Desligou o carro compreendendo que a sua viagem terminara e adormeceu em paz.

My favorite things

2006-09-15T11:51:00.000+01:00

Hot chocolate
Happy endings
A beautiful smile
A room with a view
Candle light dinners
To hear ‘I love you’
Holding your sweet hand
Dreaming that I have wings

These are a few of my favorite things

A sala

2006-09-13T12:50:00.000+01:00

Abriu os olhos lentamente, a despertar de um sono profundo. Uma névoa na vista não o deixava distinguir os objectos à sua volta o que o deixou um pouco confuso.

Aos poucos, a visão tornou-se menos turva e quanto mais nitidamente via, maior a sua confusão. Mas que sítio era este em que estava? O que estava ali a fazer? Como fora lá parar?

Estava num quarto branco. Completamente branco, sem uma janela, sem um mínimo toque de outra cor. Apenas quatro paredes a formar um espaço cúbico, liso e apenas umas lâmpadas fluorescentes brancas colocadas no tecto quebravam a lisura do que o rodeava.. Ergueu-se ligeiramente e percebeu que estava numa cama de ferro, branca, coberto com um lençol, também ele branco.

Sentiu algo a prender-lhe o braço esquerdo e, para sua surpresa, viu um catéter introduzido na veia, ligado por um tubo plástico a um saco de soro pendurado sobre a cama. Afinal parecia estar num hospital.

Mas como teria ido ali parar? A última recordação que tinha era de se ter deitado na noite anterior. Não imaginava o que pudesse ter acontecido, nem quanto tempo teria decorrido.

Dois eléctrodos no peito e um num dedo da mão direita, ligavam-no por fios a um aparelho que emitia um regular beep-beep. Isso não o deixou particularmente confortado.

Excepção feita ao beep da máquina atrás de si, não se ouvia nenhum outro som. Gritou, chamou por alguém, mas não obteve resposta, apenas o beep-beep a quebrar o silêncio a intervalos regulares.

Tomou então consciência de uma dor aguda no peito e levando as mãos ao local, percebeu uma costura. Mas que raio se estaria a passar? Decidiu virar-se para trás e encarar a máquina dos irritantes beep-beep. O que viu fê-lo empalidecer tanto quanto as paredes do quarto. Uma linha de cor verde – a única cor no quarto todo – atravessava o monitor, mas a linha era plana! Olhou de novo e confirmou a pequena inscrição junto à linha ‘heart rate’... como era possível ele estar a ver a sua própria linha do coração plana? Isso significaria que estava morto! Não, não era possível. Mas... por outro lado, explicaria o absurdo da situação. Estaria ele numa sala do purgatório? Não, não podia ser.

Foi interrompido pelo som de passos... daquilo que antes parecia apenas uma parede branca, abriu-se uma porta e entrou um homem alto de meia-idade. Era magro, de rosto afilado e nariz aquilino, cabelo curto, escuro e penteado para trás com gel. Tinha uma roupa branca vestida, o que não causou estranheza. A visão de um estetoscópio ao pescoço trouxe-lhe um alívio indescritível, afinal era um médico.

- Sr Doutor, por favor, onde estou? Que se passou?
- Ah, vejo que já acordou, óptimo.
- Mas que se passou, onde estou eu? Porque estou aqui deitado e porque é que aquela máquina tem a minha linha cardíaca plana?
- Calma, calma – retorquiu o médico – uma coisa de cada vez. Você foi trazido para aqui de urgência, esta noite. Foi-lhe diagnosticado um problema grave no coração e teve que ser sujeito a uma intervenção cirúrgica.
- Ao coração? Mas... eu nunca sofri do coração... que se passou? Que tiveram que fazer?
- Infelizmente, tivemos que lho retirar... estava estragado...

Na reunião

2006-09-12T12:28:00.000+01:00

- Olá, bom dia, como estás?

Sigo indiferente, aceno ligeiramente com a cabeça e avanço em direcção à máquina do café. Carrego no botão, preparo o copo de plástico e inspiro profundamente.

Olho em redor. Está escuro e a chuva lá fora faz um ruído ensurdecedor no tecto metálico. Suspiro de novo. Por não estar em casa, na cama, a recompôr-me de uma noite curta, demasiado curta; por estar aqui, contrariado, à espera de pessoas de quem não gosto, para uma reunião que não queria ter.

Um discreto beep indica que o café está pronto. Agarro no copo de plástico com uma mão.

- Foda-se!

Queimo o polegar e o indicador. Enquanto pouso o copo à pressa e deixo os dedos debaixo de água fria corrente, penso no quanto desejava gritar e ir-me embora.

Avanço por fim para a sala. Empurro a porta e constato que ainda ninguém chegou. Escolho uma cadeira, ligo o portátil e enquanto ele arranca encosto-me para trás.

De repente abro os olhos e estou enfiado numa camisa caqui, com umas caças largas com bolsos laterais, umas botas de montanha e um chapéu. Caminho sozinho, com um enorme cão de raça indefinida a meu lado. Está calor, mas não demasiado. Há no ar um cheiro a deserto. Sorrio. Não preciso esforçar-me muito para perceber que estou no Atacama.

Caminho em passos largos em direcção ao Jeep preto estacionado ali. Salto para o interior e o enorme cão acompanha-me. Rodo a chave e acordo o rouco 6 cilindros. Arranco e sinto um arrepio de prazer enquanto o vento fresco da manhã me acaricia o rosto. Afago o cão, que me corresponde com uma lambidela. Naquele momento tenho pena dos pobres infelizes que vivem enclausurados em escritórios, espartilhados por um fato e uma gravata, na insensata convicção de que a felicidade depende de mais uns euros ao fim do mês.

E rio-me, por me saber um deles.

O Verão que era e o Verão que é

2006-09-08T14:39:00.000+01:00

Lembro-me bem de como antes era o Verão. Era uma verdadeira instituição. Era um tempo de férias, três meses e meio delas, para ser mais exacto. Todos ansiávamos a chegada dessa época, antevendo mentalmente as roupas que finalmente poderíamos usar e os milhares de coisas que podiam ser feitas, debaixo do tórrido calor de um Verão à séria.

Estava eu no secundário e a mais excitante novidade na Lisboa de então, eram os termómetros digitais em dois ou três pontos da cidade. Como um dos ditos ficava a poucos quarteirões do colégio, a chegada do Verão era efectivamente comprovada por várias visitas diárias ao mesmo para aferir das qualidades do Verão que chegava, medidas pela proximidade da mágica marca dos 40º. E nos Verões de então, tal acontecia mesmo. Chegámos a festejar uns fantásticos 42º medidos ali mesmo à nossa beira, no termómetro gigantesco pendurado na linha do comboio por cima da Av. Da República. Era um verão à séria!

Com a chegada do Verão, era altura de trocar os amigos do colégio pelos primos e os amigos destes. Era uma troca curiosa esta. Saía do Campo Pequeno e rumava para o “ameno” Alentejo, de onde, invariavelmente, regressava três meses depois (interrompidos apenas por uma quinzena no Algarve) com um sotaque à Verão, ou Alentejano, para os mais puristas.

Eram tempos de verdadeiro aproveitamento da estação. A actividade mais habitual consistia em pedalar pelos campos, com o farnel preparado pela minha tia no “suporte” da bicicleta, sob um inclemente sol Alentejano, procurando cada dia uma nova barragem onde nadar e pescar, ou um jacto de rega nos campos de girassóis, que nos regasse também enquanto descansávamos deitados no chão. Se efectivamente a pesca fosse mais que uma mera diversão e conseguíssemos enganar algum Achigã, Carpa ou Barbo, então nessa noite havia fogueira e peixe grelhado.

Eram meses de novas experiências, porque todos os anos havia actividade novas. Um ano, o meu tio tinha comprado um rebanho de ovelhas e ao meu primo e a mim, cabia a “dura” tarefa de as levar ao campo de pasto ao anoitecer; claro que geralmente fazíamos corridas montados nas ovelhas, até cair ao chão, ou até o macho do rebanho se fartar e nos atirar ele próprio. Outro ano, havia a enfardadeira novinha do tio e não descansámos enquanto não fomos com ele, passar dias inteiros empoleirados nos gigantescos guarda-lamas do tractor, a ver aquela máquina que engolia filas intermináveis de cereal ceifado, espantando à sua frente assustados coelhos. Eram dias de uma diversão que não se explica, pela emoção dos campos de restolho a perder de vista, os mergulhos nas barragens, os almoços de atum em lata comidos debaixo de um chaparro, antes da muito Alentejana sesta. Tudo acompanhado de quilos de poeira e palha, entranhados na roupa, na pele e no cabelo. Cheirava a palha, a Alentejo e a Verão.

As noites, essas jamais as esquecerei; ficávamos sempre no terraço da casa, deitados sobre um colchão, com um cobertor aos pés na eventualidade de uma madrugada mais fresca e adormecia sempre a olhar as estrelas.

Este é o Verão que era. O contraponto às amenas estações intermédias e ao austero e civilizado Inverno, passado na cidade. Uma peça importante daquilo que sou hoje.

O Verão que é, já não é o Verão que era. No Verão de hoje, reduziram as férias a duas ou três semanas. A esta distância, 40º parecem irreais e só se formos a alguma cidade do Norte de África ou do Médio Oriente.

No Verão de hoje, as noites são frescas e quando saímos à rua, não sabemos se antes do fim do dia ainda vai chover. As pessoas continuam a trabalhar, não se dando conta de que é Verão. O stress é quase o mesmo do resto do ano e apenas o mês de Agosto, ainda que passado em Lisboa, se aproxima dos tempos de outrora, pelo reduzido número de pessoas que por aqui andam.

No Verão de hoje, o meu primo já não está connosco e aos seus amigos, já nem os conheço. As ovelhas foram vendidas e a enfardadeira ganha ferrugem debaixo de um sobreiro. É quase como se o Verão estivesse fechado, à espera que alguém lhe pegue e o restitua ao esplendor de outros tempos. Ou se calhar, o Verão que é ainda é o mesmo; nós é que não.

Odeio que gostes de mim e gosto de te odiar

2006-09-07T14:44:00.000+01:00

- Olha, gostas de mim?
- Não, odeio-te!
- Mas muito?
- Muito não, mas assim um bocadinho.
- Oh... odeia-me mais.
- Não! Nem penses, já tens sorte em te odiar pouco, não queiras abusar.
- Oh pah... mas achas que com o tempo tenho hipóteses.
- Não sei! Não sei o futuro. Hoje odeio-te pouco, talvez amanhã te odeie mais, mas não sejas chata.
- Vá lá.
- Não sejas chata!
- Oh pah!
- Bem.... já começo a odiar-te mais.
- A sério? YEAH! Toma um beijo... XUAC!!
- Bem, assim estragaste tudo, quase que estou a gostar de ti.
- Oh, foda-se! Não quero. Odeia-me, já!
- Eu até queria, gosto de te odiar, mas que queres. Nem sempre é fácil odiar alguém.
- Tenta, de certeza que tenho coisas más que podes odiar.
- Imagino que sim, mas isso não chega... só te odeio um bocadinho, lamento.
- Bolas, pah, ninguém me odeia como mereço!

O dia do Juízo (Parte II)

2006-09-06T09:04:00.000+01:00

Continuava a ouvir o som das sirenes dos carros da polícia. Ouvia gritos e viu chegar diversos agentes, que apontavam armas a um corpo estendido no chão com uma Glock 18C na mão... demorou breves instantes a perceber que o corpo sem vida que via, era o seu.

Sentia-se flutuar sobre os acontecimentos, as imagens pareciam correr em câmara lenta e o som chegava até ele abafado.

Enquanto o número de pessoas no escritório ia aumentando e o som das sirenes lá fora se multiplicava, sentiu-se elevar e afastar lentamente daquele cenário de caos.

Sentia-se a flutuar num líquido morno, quase um regresso ao útero... sentia paz e felicidade. Olhou para cima; na direcção em que se dirigia, ao fundo, uma luz levemente arroxeada e difusa distinguia-se do branco em que estava rodeado.

Uma poderosa voz masculina despertou-o deste breve torpor. Alguém chamava o seu nome e o som vinha da luz arroxeada.

Finalmente chegou até lá. À entrada, uma senhora de aspecto elegante, completamente vestida de branco recebeu-o. Quase poderia ser uma normal recepcionista, não fora flutuar a escassos centímetros do chão e emanar um difusa luz verde.

- M.? - Perguntou.
- Sim, sim, sou eu.
- Acompanhe-me, por favor.

Indicou a M. uma cadeira naquilo que era indubitavelmente uma vulgar sala de espera de consultório; sem janelas, sem música e com algumas revistas bastante antigas sobre uma mesa.

Breves instantes depois, a porta do único gabinete visível abriu-se sozinha e alguém chamou o seu nome.

M. ergueu-se e a medo percorreu a curta distância até à porta. Neste momento os seus últimos actos em vida começavam a pesar-lhe como um bloco de granito sobre os ombros.... ia pagar pelos seus actos.

Deteve-se à porta, não parecia haver ninguém lá dentro. Uma voz no entanto repetiu a ordem de entrar e se sentar.

Sentou-se na única cadeira vazia, frente a uma enorme secretária. Do outro lado da secretária, um cadeirão de pele de proporções bíblicas, voltado de costas para M. e de frente para uma janela gigantesca, de onde se podia observar o arquipélago das Maldivas.

O enorme cadeirão voltou-se finalmente. Um idoso de feições orientais, vestido num fato prateado, com longos cabelos brancos, olhava-o enquanto cofiava as barbas grisalhas e em aparente desordem. Por fim quebrou o silêncio:

- Sabe porque está aqui?
- Sim, suponho que sim.
- E é por...?
- Bem, parece que morri e... receio não me ter portado muito bem. Vou para o inferno? Que me vai acontecer?
- Tudo a seu tempo. Porque fez aquilo, M.?
- Nem sei bem... acho que cheguei ao limite. Não aguentava mais as mesmas caras hipócritas, o mesmo dia repetido até à exaustão... perdi o controle.
- Acontece com frequência, sabe M. – perguntou a estranha figura, sem mexer os lábios e sem deixar de cofiar as barbas.
- Sim? Então é mais ou menos normal? Não há problema, portanto?
- Eh, calma. Não nos precipitemos. Diria antes que tem atenuantes. Aqueles seus colegas eram de facto um bocado manhosos, então o seu chefe. Eu não sei se teria aguentado tanto tempo.
- Hã?!!
- Pois... mas há uma coisa que me intriga mesmo.
- O quê?
- Como conseguiu, M. Como foi que conseguiu?
- Bem... nem sei bem... acordei e pensei que não era capaz de aguentar mais...
- Não, não é isso – atalhou o ancião – o que quero saber é como conseguiu uma Glock 18C. Eu ando há meses a procurar uma e nem no mercado negro, aquilo é mesmo difícil de arranjar.
- .... pois.....

O dia do Juízo (Parte I)

2006-09-05T12:03:00.000+01:00

M. entrou na garagem e estacionou cuidadosamente. Apagou as luzes, desligou o carro e saiu. Já fora do carro, ajeitou a gravata vendo o seu reflexo no vidro da porta e dirigiu-se para os elevadores. Olhou para trás para se certificar que tinha deixado as luzes apagadas e acabou mesmo por voltar ao carro para confirmar que tinha trancado as portas. Estavam trancadas e dirigiu-se de novo para o elevador.

Esperou poucos segundos e entrou. Subiam já mais duas pessoas que M. cumprimentou sem expressão. Ajeitou o cabelo na parede espelhada do elevador e saiu no seu andar como fazia há 4 anos. Entrou na recepção e a recepcionista cumprimentou-o com um caloroso bom dia.

Abriu a gabardina e pegou na caçadeira Browning de canos serrados. Ainda antes de o grito que se formava na garganta da recepcionista sair, o tiro atingiu-a em cheio no rosto, arrancando o seu crânio que ficou espalhado numa mancha disforme no grande painel roxo com o logotipo da empresa. Nesse momento alguém saiu a correr de um gabinete mas um disparo certeiro no peito fê-lo voar através dos vidros do gabinete.

Começaram então a ouvir-se gritos, o que o incomodou um pouco. Deu alguns passos em direcção ao corredor que dava acesso ao interior do escritório. Deteve-se junto à segunda porta onde ouviu choros, entrou e a directora de recursos humanos chorava e implorava a M. que não a matasse, que tinha filhos. Ele encostou a arma à sua cabeça e espremeu o gatilho, deixando a alcatifa ensopada com uma massa branca e vermelha. Não conseguiu deixar de sentir repulsa e exclamou alto

– Este escritório está um nojo!

Seguiu de novo pelo corredor, encurralando sem saída todos os que àquela hora já estavam a trabalhar. Aproximou-se da zona de Open Space à esquerda do corredor. Duas colegas choravam sob o abrigo aparente de uma secretária. M. aproximou-se e disparou os últimos dois tiros. Uma delas continuava a chorar, mas agora gritava também, num volume que lhe fez doer a cabeça. Agastado, abriu a Browning e lentamente introduziu cinco novos cartuchos na câmara. Antes de terminar, um colega saiu de trás de um armário e correu passando por ele. Sem sequer pousar a Browning, M. levou a mão à gabardina e tirou a Glock 18C automática, virou-se. Dois estampidos secos e quase simultâneos abriram dois orifícios nas costas do colega, que foi projectado para a frente e embateu na parede. Dos dois orifícios saiam agora golfadas de sangue. Ele tentou levantar-se e arrastar-se, mas mais três estampidos deixaram-no de novo imóvel.

Enfiou a Glock nas calças e agarrou de novo na Browning de canos serrados. Aproximou-se da mesa onde a colega gritava, baixou-se e olhou-a no rosto. Pondo o dedo sobre os lábios fez-lhe – Shhhhh! Ela olhou para ele e pediu,

- Pára M., não faças isto.

O brutal estrondo do chumbo a sair dos canos, perfurar o metal da secretária e alojar-se no corpo dela foi apenas o início de mais uma série de tiros, todos eles certeiros.

Por fim, olhando à sua volta, M. viu o rasto de destruição que deixara, os corpos, o sangue... escutou os gritos e ouviu sirenes a aproximarem-se. Sentiu náuseas de tudo aquilo. Pegou na Glock, encostou a boca do cano à têmpora direita e premiu o gatilho.

Mundo Colorido

2006-09-04T10:28:00.000+01:00

Há muito, muito tempo, havia um reino cor-de-rosa, governado por uma princesa cor-de-rosa. Neste reino cor-de-rosa, todas as coisas eram cor-de-rosa; as casas, a relva, as árvores, as roupas... e até o céu era de um belo azul rosado.

Na verdade, a única coisa que não era cor-de-rosa, era a vida da princesa da nossa história.

Do alto do seu castelo rosa, ela costumava olhar os campos rosa e ver os pássaros rosados a voar pelo céu cor-de-rosa, mas, apesar da beleza do cenário, já nada disso lhe enchia o peito do calor rosa que ela precisava. Sentia-se por vezes pintada de rosa escuro, quase lilás e percebia no seu íntimo que lhe faltava alguma coisa.

Certo dia, enquanto cavalgava no seu cavalo rosa por um campo rosa, viu ao longe algo que lhe chamou a atenção. A princípio nem se apercebeu exactamente daquilo que captava o seu olhar, mas depressa se apercebeu do que a atraíra: um cavalo azul estava a beber água nas margens do lago rosa. Aproximou-se surpreendida e viu um príncipe azul a dormir na relva rosa junto ao lago rosa.

Ficou parada por uns instantes, boca aberta pelo espanto. A princesa rosa nunca tinha visto pessoas de outras cores. O cavalo rosa também não e aproximou-se curioso do cavalo azul. Quando ambos os cavalos se cumprimentaram com um relinchar colorido, o principe azul acordou e pôs-se de pé de um salto. Ao fazê-lo, encarou a princesa rosa, debruçada sobre ele; esta ficou muito corada com o rosto ainda mais rosa. Mas não conseguia desviar o olhar dos olhos azuis do príncipe azul, que brilhavam como uma estrela nova.

Ele foi o primeiro a falar.

- Olá, sou o príncipe azul, do reino azul, um reino a várias semanas a cavalo daqui.
- Olá – disse ela com o rosto bastante rosado – eu sou a princesa rosa. Estou muito surpreendida, nem sabia que havia reinos de outras cores.
- Oh sim, há imensos reinos coloridos!
- Que te trouxe até ao meu reino rosa?
- Sabes, estava farto do meu mundo azul e decidi montar o Alazul e partir em busca de novas cores, que me completassem por dentro.

Enquanto ele falava, a princesa rosa não conseguia desviar os seus olhos rosa do intenso brilho azul dos olhos do príncipe. A existência de outras cores era algo não só novo, mas completamente belo. A princesa rosa estava fascinada.

E nem o principe consegui desviar os seus olhos azuis da rosada beleza da princesa rosa. Ela era bela como nenhuma outra mulher que ele conhecera.

Durante os dias seguintes, o príncipe e o seu cavalo azul foram os dois o alvo da curiosidade de todos os rosados habitantes do reino rosa. Eles acompanharam a princesa rosa por todo o reino e a cada dia gostavam mais da estada neste mundo rosa.

Não foi por isso uma surpresa o dia em que a princesa rosa anúnciou na imprensa cor-de-rosa que ia viver junta com o principe azul. Sem casamentos, sem festas rosa para pessoas rosa, apenas um dia feriado, onde os amigos azuis do príncipe azul puderam conhecer a princesa rosa e os simpáticos habitantes do seu reino.

Desde esse dia, o azul e o rosa passaram a ser cores inseparáveis.

(sem título)

2006-09-02T02:39:00.000+01:00

Sei que to digo todos os dias
Que to relembro a todas as horas
Quando te toco, quando te olho, quando te cheiro

(Have I told you lately that I love you?)*

Sei que o tenho escrito nos olhos
E que o sentes quando te falo ao ouvido

(Have I told you there's no one else above you?)*

Mas quando o teu olhar devolve o meu
E os teus lábios me tocam a pele
Quando fecho os olhos e sinto o teu calor

(Fill my heart with gladness)*

Sei que sentes o mesmo
Sei que faço parte de ti,
Como tu fazes de mim

(take away all my sadness
ease my troubles that's what you do)*

* ROD STEWART lyrics - "Have I Told You Lately"

Praia da Luz

2006-09-01T16:18:00.000+01:00

Sentado na esplanada da Praia da Luz, deixava o sol acariciar-lhe o corpo naqueles últimos e tépidos raios de sol de um fim de tarde de sexta feira. Recostado na cadeira, o copo de James Martin numa mão e o Cohiba Supremo na outra, experimentou a deliciosa sensação de fechar os olhos e deixar o som das ondas frias do Atlântico a rebentar na rocha, descansar-lhe os pensamentos. Embalado pelo som do mar e estimulado pelo contraste entre o frio vento de Novembro e as quentes carícias do sol, ele sentia-se verdadeiramente em paz.

Foi arrancado deste torpor pelo vibrar do telemóvel no bolso das calças. Era ela, estava ainda na Praça da Galiza e ia chegar um pouco atrasada. Ergueu-se um pouco na cadeira e puxou lentamente e com força, outra baforada do Cohiba. Recostou-se, pousou o charuto e o copo e voltou a fechar os olhos. Alguns minutos depois dormia.

Foi acordado com uns lábios a repousar sobre os seus. Abriu os olhos

- Ana?!
- ...risos... Olá tronxo! Desculpa o atraso.
- Não faz mal, eu adormeci.
- Nota-se! Já pagaste? Se sim vamos subindo, eles no Cafeína não gostam de atrasos nas reservas.
- Ok, vamos já.

Vestiu a camisola, pois a noite instalara-se e o frio vento estava verdadeiramente desagradável. Deram a mão e subiram a rampa. Caminharam uns metros em silêncio, um silêncio cúmplice. Chegaram ao restaurante e foram encaminhados para a mesa do costume.

- Como foi o teu dia?
- Cansativo – disse ela - a viagem e mais o stress de toda a situação. Não foi fácil.
- Compreendo. Gostava de te ajudar, mas não sei que posso fazer. Queres que vá lá contigo quando tiveres que voltar?
- Oh, obrigado, mas não. É daquelas coisas q tenho q ser eu a fazer.
- Sim, eu sei... eu faria o mesmo.
- E tu?
- Não foi muito melhor; aquilo por lá está insuportável.
- Continua?
- Sim, sem quaisquer alterações.

Foram interrompidos pelo empregado, que lhes deixou a lista e recomendou o Folhado de Lagosta. Este pequeno momento desviou-lhes a atenção das preocupações- ele segurou a mão dela e apertou-a.

- Gosto de ti, sabes?
- Acho que sim.
- Tronxa!
- Não, tu sabes que isto é complicado, a minha resposta é sentida.
- Claro que não é fácil, para nenhum dos dois. Mas isso não altera o que sinto.
- Olha, agora que falas em cinto, a Haity já está com promoções.
- Ena e agora que falas em promoções, em Janeiro vou ser nomeado director, sabias?
- Xiii, mas olha uma coisa, conheces o gajo que esreveu este texto?
- Epah... acho que não, mas também a ver pela qualidade disto, acho que não quero. É que se não fôssemos actores experientes este filme estava uma merda.
- Podes crer!

My dreams in blurred colors

2006-08-31T12:20:00.000+01:00

I remember waking up tonight to find it was all red and yellow. And yet, there you were, dancing, blending with the colors and calling out my name.

I remember you reaching for my hand and asking me to dance. Yes, I remember it and it was all red and yellow. Your red lips and yellow words told me you loved me.

I remember my red voice saying I love you too and your yellow eyes smiled back at me.

I can’t remember if I was sleeping or awake. I just remember you in red and yellow colors, walking into my red and yellow dream, blending with the colors and calling out my name.

Teoria conspirativa em baseada em boatos reais

2006-08-31T11:57:00.000+01:00

Na ultima sexta feira, enquanto fazia as minhas primeiras compras num supermercado conhecido, numa zona conservadora da cidade, algo chamou a minha atenção.

Seguia pelo corredor das massas e arroz e procurava decifrar as diferenças entre o arroz carolino, o basmati e o selvagem, quando uma anormal agitação dois corredores abaixo me fez espreitar sobre as embalagens de ‘tortelini’ na tentativa de me inteirar do que se passava.

Um grupo de senhores, já claramente para lá da barreira da meia idade, cochichava junto da prateleira dos esfregões scotch-brite salva-unhas. A princípio pensei que se interrogavam sobre a utilidade daquelas pequenas esponjas, mas acabei por perceber que assim não era.

O que imediatamente me chamou a atenção, foi que todos eles vestiam sobretudos azuis – o chamado sobretudo à Freitas do Amaral - à excepção de um mais alto e calvo, que tinha um sobretudo idêntico mas castanho. Seria claramente o neo-liberal do grupo.

Soltavam risadas largas e sonoras, intercaladas com momentos do que parecia ser um cochicho em que algum deles dizia algo.

Segui sem valorizar em demasia este acontecimento e enquanto tentava fazer slalom por entre carros de compras abandonados no meio dos corredores, por velhinhas com penteados cheios de laca que liam com dificuldade as letrinhas pequenas nas costas de embalagens de cosméticos, fui mesmo esquecendo aquele evento e re-entrei na minha lista mental de compras.

Percorri o corredor dos congelados retirando diversas refeições pré-feitas, com que surpreenderei os meus convidados – se e quando os houver, daí a necessidade de serem congeladas – quando acabei por me deter junto aos iogurtes. Espreitava com genuíno interesse as diversas marcas que ofereciam cremosos açucarados, averiguando preços, condições de rappel e descontos financeiros e finalmente encontrei o que pretendia. Quatro pelo preço de três. Ao retirar da prateleira, de novo as sonoras gargalhadas, mas desta vez ali mesmo nas minhas costas, quase me fizeram derrubar uma pilha de Suissinhos (faltou um bocadinho assim).

Sem me dar conta tinha-me aproximado dos sujeitos dos sobretudos (à Freitas do Amaral) e presenciava agora in loco o mais ruidoso conjunto de gargalhadas combinadas com tosse e catarro da história das Avenidas Novas.

Primeiro tentei deitar-lhes um olhar indignado pelo susto que acabavam de me provocar, mas, como não conseguisse penetrar a barreira formada pelos sobretudos (à Freitas do Amaral), acabei por tentar escutar o que diziam.

- Mas tens a certeza disso? - sussurrava um deles.
- Claro que tenho, pensa lá tu bem – respondeu o mails alto com sobretudo (à freitas do Amaral) castanho – tu já os viste aos dois no mesmo sítio, ao mesmo tempo?
- Eh pah... de facto não.
- Pois claro, estou-te a dizer, o Clooney e o Sócrates são uma e a mesma pessoa. Daí aquela coisa dos debates, ele não pode porque rapou o cabelo para mais uma daquelas séries do CACTUS, ou SAP...
- ER, serviços de urgência?
- Isso, isso!

Não queria acreditar nos meus ouvidos. Por tonto que pudesse parecer, fazia sentido. Agarrei numa embalagem de BioDanone soja com frutos silvestres light sem açúcar, corpos fitness, e fingi ler com interesse a composição, para me aproximar mais e perceber o que diziam, agora que o tom de voz estava mais baixo.

O calvo com sobretudo (à Freitas do Amaral) castanho dizia baixinho

- E sabem aquela coisa do Prof. Marcelo já ficou mesmo esclarecida.
- Ficou?
- Sim, o meu cunhado que trabalha no SIS é que me contou, que aparentemente os americanos do MIB tinham mandado um fax com fotos de diversos extraterrestres inofensivos que teriam vindo para cá, na tentativa de arranjar emprego neste governo, sabem, por causa daquilo de o Santana ser apenas um fantoche da CIA.
- Sim, isso sabia – respondeu um mais baixo e gordo.
- Bom, sucede que o Paes do Amaral, que segundo o meu vizinho de cima, foi do KGB ao tempo da guerra-fria, ameaçou expôr o Marcelo. Ele disse-lhe logo, Marcelo, pensava que tu eras só lunático, afinal és Marciano, cum caraças, vou contar à Moura Guedes, vamos facturar milhões com a publicidade no intervalo das notícias quando expusermos a tua família e mostrarmos fotos da tua infância no planeta vermelho.
- Eiiiiiina méne!!!

Um enorme bruá, mais umas tossidelas e creio que terei perdido mais um pouco da conversa, mas apanhei ainda mais umas frases que não consigo esquecer.

Dizia desta vez o mais novo, magro e de bigode:

- Vocês já sabem esta coisa do Mantorras tanto tempo afastado do público, não sabem?
- Eh pah, de facto é estranho.
- Pois, é que... e isto é segredo, não pode sair daqui, sucede que os americanos, quando o Savimbi morreu, fizeram uma operação secreta, retiraram-lhe o cérebro e mantiveram num aquário, vivo, até decidir o que fazer.
- A sério?
- Sim, claro. Era demasiado importante para desaparecer, mas tinham medo que os russos o apanhassem. Então, quando o Mantorras se lesionou, substituiram-lhe o cérebro pelo do Savimbi e assim ninguém desconfia. Nem os russos, até pq ele anda sempre de vermelho e tudo.

Esta foi a altura em que não aguentei mais revelações e saí a correr (tendo mesmo que voltar mais tarde para recuperar as compras) para ir beber uma água com gás.

Old Flanagan Was a Lucky Bastard

2006-08-30T09:23:00.000+01:00

O Velho Flanagan – assim era conhecido pelos habitantes de Shiresland- era uma pessoa discreta, que raramente sobressaia do nevoeiro que era a vida social da comunidade.

Descendente dos Flanagan das Highlands, ele vivia no castelo Donamb, junto ao lago com o mesmo nome e dedicava-se essencialmente à criação de gado nos seus campos bem como ao pequeno negócio de Bed & Breakfast que decidira criar usando a ala leste do grande castelo.

Ou pelo menos assim pensavam as pessoas de Shiresland até aquele dia.

Mas voltemos atrás na história. Shiresland era uma pacata comunidade junto das margens do lago Donamb e, como muitas outras localidades da Escócia, reclamava para o seu lago a existência de um monstro pré-histórico de dimensões e apetite grotescos. Esta ideia alimentava dezenas de lendas e relatos, mais ou menos inverosímeis, sobre a presença de tal criatura. E era nessas lendas que se alimentava muito do comércio local, já que eram elas que mantinham o fluxo de turistas.

De todas as formas, a característica mais peculiar de Shiresland era a competição tácita existente entre todos os habitantes, para ver quem conseguia ser o primeiro a apresentar provas irrefutáveis da existência da criatura. Sempre que alguém apresentava o que dizia ser uma nova prova, havia grande comoção no povoado e, pelo menos até ser desmontada a prova, o seu autor era a pessoa socialmente mais in da vila.

As dimensões do fenómeno ultrapassavam muitas vezes o que seria razoável.

Talvez por sempre ser realtivamente alheio a este fenómeno, o velho Flanagan era tão discreto. Apesar da sua morada previlegiada mesmo encostado às magens do lago, raras vezes os habitantes de Shiresland se lembram de o ter visto nas assembleias mensais de discussão das novas provas e muito menos participar nas acaloradas discussões pós-assembleia, no Pub Lake Serpent.

No entanto, na manhã daquele dia de Março, ainda o sol não tinha penetrado a espessa cobertura de Nevoeiro sobre o lago e a vila, quando uma enorme explosão fez estremecer todas as casas de Shiresland. Em poucos minutos, diversos habitantes – muitos ainda em roupa de dormir – se começaram a juntar no largo frente à casa de Duncan McLeoud, o homem mais velho da vila, do qual ninguém sabia a idade. McLeoud era também o homem mais bem informado e tinha lugar cativo no balcão do Lake Serpent.

Naquele dia porém, nem Duncan McLeoud sabia o que se passava.

No momento da segunda explosão, já praticamente toa a vila estava no largo. Desta vez houve logo quem gritasse: Vem do castelo do velho Flanagan, vamos para lá!
E assim foi. Um grupo de homens partiu imediatamente em direccção às margens do lago Donamb, a passo apressado, para averiguar do que se tratava. À chegada, um cenário assustador os esperava; boa parte da ala Leste do castelo estava transformada num monte de escombros fumegantes. Depois, à direita do castelo, onde andes havia um enorme rochedo, havia agora uma grande cratera. Junto a esta, algumas máquinas de aspecto estranho, fazendo lembrar vagamente enormes brocas perfuradoras e outro equipamento de escavação. Do seu interior pareciam vir gritos e rugidos.

Aproximou-se o grupo e o que viu emudeceu todos. Um enorme pescoço de um animal semelhante a uma serpente, erguia-se uns bons 5 metros acima da água no fundo da cratera e agitava-se em gritos de gelar o sangue. Encurralados a um canto, o velho Flanagan e o seu mordomo gritavam e tentavam afugentar a besta a tiros de zagalote.

O velho Flanagan havia descoberto a prova das provas: o monstro ele próprio.

Gelados pelo que viam, os homens da vila assistiram impotentes enquanto a cabeça monstruosa se abateu sobre os dois homens e os levantou no ar, antes de os engolir. Logo a seguir, desapareceu no escuro lago.

Quando, minutos depois conseguiram recuperar a fala, ninguém se esquece das palavras do velho McLeoud:

- That Old Flanagan… what a Lucky Bastard!! He found the beast!

Para Sempre

2006-08-29T09:32:00.000+01:00

Subimos o último lanço de escadas juntos, a correr. Chegamos lá acima, seguro-lhe a porta e puxo-a os últimos degraus.

Primeiro segura-se a mim, surpreendida com o vento forte, depois debruça-se na parede e grita de espanto:

- É lindo!! Nunca pensei que a vista daqui fosse tão bonita.
- Sim, é completamente insuspeito. É o meu canto secreto. Serve para ver o mundo a correr de um lado para o outro, lá em baixo.
- É tão alto...
- São 18 andares.
- Sabes o que eu gostava?
- Não. O quê?
- Gostava de fazer amor contigo aqui em cima.

Olho-a nos olhos, sorrio primeiro, depois aproximo o meu rosto do seu e beijo-a. Beijamo-nos. Primeiro ao de leve, depois sofregamente, como se nos mordêssemos.

Sem descolar as bocas, ela despe-me a t-shirt e acaricia-me... eu luto com os botões da sua camisa e acabo por os vencer. Beijo o seu peito, o seu pescoço, agarro-a com força, levanto-a e sento-a num dos longos bancos que decoram o terraço. Deito-a, desaperto os botões das suas calças e puxo-as lentamente.

Agarrados, fazemos amor, com o som da cidade em fundo, como um coração que bate marcando o ritmo de um ser que não pára nem abranda... tal como nós, já cobertos de suor, mas ainda não saciados.

Muito tempo depois, ainda lado a lado a olhar o céu, partilhamos a visita da Lua, e a despedida do sol. Observamos nos olhos um do outro os refexos cintilantes e coloridos dos néons da cidade. Afago o seu cabelo, olho-a nos olhos e pergunto:

- Vais ser minha para sempre?
- Vou, enquanto formos um do outro serei tua para sempre.
- E... e depois disso.
-Depois disso seremos para sempre de outras pessoas... não interessa. Interessa apenas o agora. E neste momento sou tua para sempre.

O Sono

2006-08-28T17:58:00.000+01:00

John acordou cedo. Muito mais cedo que o que gostaria. Ergueu-se, protegendo a vista das tiras de luz intensa que entravam pelos intervalos dos estores.

Aquela dor de cabeça era insuportável. Ergueu o tronco, pôs os pés no chão e manteve-se assim, sentado com a cabeça apoiada nas mãos, durante uns segundos. Respirou fundo e levantou-se. Caminhou até à casa de banho e confirmou no espelho que as dores que sentia, se viam por fora. Tinha profundos golpes no rosto e um hematoma feio no queixo.

Lavou a cara com água fria e olhou-se de novo no espelho enquanto fazia um esgar de dor ao tocar num dos cortes. Despiu-se, atirou a roupa para o chão e entrou na banheira.

Cerca de 45 minutos depois estava no carro a caminho daquele encontro. Às 13.25, com apenas 25 minutos de atraso, entrou no restaurante. Viu a Cristina imediatamente, sentada numa mesa na esplanada. Caminhou até ela e sentou-se.

- Desculpa, não consegui acordar a horas.
- Que te aconteceu? Meu Deus, que te aconteceu?
- Não é nada Cristina, a sério.
- Nada?! Estás todo cortado e com hematomas!
- Não foi nada!
- Estás a brincar comigo, não estás, John? ... Foste ao menos ao médico.
- Não vale a pena, isto não é nada.
- Meu Deus e que cara tu tens. Tens dormido?
- Dormi hoje um bocadinho.
- Só hoje?

John desviou o rosto de Cristina e por uns instantes olhou o rio e a vida a correr na cidade. Apenas por uns segundos esteve longe dali. Depois ergueu de novo os olhos e encarou Cristina.

- Que queres que te diga. Não posso dormir.
- Como não podes dormir? Que se passa John? Há quanto tempo não dormes? E o que te aconteceu ao rosto?
- Calma, tantas perguntas, - disse John forçando um sorriso - Podemos pedir primeiro? Não comi nada ainda.
- Ok.

Durante uns minutos ficaram em silêncio, mais envoltos num turbilhão de pensamentos que propriamente a ler a lista. Cristina, intrigada e preocupada com John e ele, pensando se contar ou evitar as perguntas.
Acabaram por pedir o prato do dia. Enquanto o empregado enchia o copo de John, Cristina fixou o seu olhar.

- Então John, vais contar-me o que se passa? Com calma e desde o início?
- Não se passa nada...
- Não John, não comeces com isso – interrompeu Cristina – passa-se qualquer coisa e aparenta ser grave.
- Cristina.... eu... eu não posso dormir. Não sei como te explicar isto.
- Mas não podes dormir como? Tens alguma coisa para fazer? Trabalhas à noite, é isso? E essas mazelas têm a ver com o que fazes, é?
- Não Cristina, não é assim tão simples... Tenho medo de dormir.
- Desculpa?
- Tenho um sonho, ou melhor, um pesadelo, que se repete sempre que fecho os olhos. É impossível escapar-lhe. E... e geralmente acordo magoado do pesadelo.
- Oh John, mas ...
- Espera, não é tudo. Hoje dormi, estava há 5 noites sem dormir e não aguentei. O resultado podes ver no meu rosto.

Cristina fitou os olhos de John por uns momentos, incrédula. Passou-lhe pela cabeça que ele estivesse louco, que não estivesse em si. No entanto, as olheiras, o ar cansado e aquelas marcas no rosto...

- Não estou louco, Cristina, embora vá ficar muito brevemente se não resolver isto.
- Mas, que sonho é esse?
- São os meus monstros todos, Cristina, esperam por mim quando me deito.

Urgências Filosóficas

2006-08-25T00:05:00.000+01:00